Poesia

as rimas me fazem cortes

os sonetos levantam túmulos

os versos me endiabram

a frase incompleta me transforma em corvo 

o corvo escreve com as patas

os urubus são solitários em cima do poste

o morcego é carente e voa

e cara de mau faz aos estranhos

os estranhos tem medo dos corvos

saltitam assustados dos urubus

enojados pela carniça

na noite viram morcegos.

e morcegos mal tem patas

e criam o modernismo

rabiscam sobre a fuga e o fedor da carniça

sonetos sem regras, sem nome, ordem quaisquer

melam todo o papel

de bichos mortos e sangue anárquico

e assim nasce a poesia moderna

um tudo, um mero traço.

Favela

uma lua na manhã

um explosão jupteriana, repele

um céu avermelhado, com ecos

ocultos e longínquos de gritos

dos infernos destrancados e escorre

como vinho tinto sobre o chão de pedras

o sangue dos guardas das celas

e vê-se tudo do mais alto morro e montinho de formigas

pretas e de fogo, da janelinha de dona Celeste.

Varanda

vivendo os diferentes tempos,

vivendo um tempo só.

olhando numa tela de óculos

a tenra chuva,

um fim de rua,

vistosa curva.

estranho verso, gostoso corpo, meu morno tempo.

encaracola-se umas às outras as avenidas

num fantástico mundo, de úmidos edifícios

nas multitelas de ofertas, gritam em tom cinza.

um cigarro entre os dedos

cão sem dono, urge.

olho o mundo numa tela de óculos

nesta varanda feroz!

à me recolher, expiro…

um sonho de revolução.

Noite

as noites ardem

sem poesia.

a vento espreita, a pólvora arma,

atira.

os lençóis balançam, vazios

no vazio de um espaço escuro

dos cachorros latindo, na rua

nas vidas muradas

no silêncio um grito desesperado

entoando um canto rudimentar,

                                  {a morte, esmagada. a sede, abraça, vibra)

é melancolia.

a bala, atira. o vento, dança. o vazio, canta.

e dentro de um quarto solitário

                                  {pau duro, solitude, baseado}

cujo ninguém dorme ao lado, na cama

de um coração que dispara

há muito, recorrente arde, atira

suas batidas correm como lobos…

numa noite sem poesia.

Vida

um dia eu vou entrar numa academia

e de todos, ter o corpo mais bonito

um dia eu vou morrer.

e ter o corpo mais fedido.

é tudo um grande charme

que ejacula

    é tudo um gozo (que te abraça sacudindo flácido)

é tudo Desintegração.

é tudo, tudo que é vida dançando

                      em nada

escorrendo em tudo.

… quando finalmente uma flor nascer acima de meu corpo fedido,

na terra real

e perfeitamente desabrochar límpida como a flor de Rimbaud

meu coveiro inimigo virá mijar em mim com nítido som de "shhh"...

formará uma nova poça

amareladamente

forte.