Yasmin Umbelino

A palavra

exige algo escondido

- oculto -

no centro da caixa torácica,

sob os vales das costelas,

entre o caminho

entre esôfago

e pulmões.

Lá guardo meu mapa-mundi,

viagens feitas

e não feitas.

Amores feitos

e não feitos;

Imperfeitos.

A palavra

exige entrega.

Tinta.

Sangue.

Suor.

A palavra exigente berra:

“Fogo!”

E eu me queimo.

Você dobrou os mapas,

riscou os trópicos,

marcou com um ponto

o pico mais alto do Caburaí ao Chuí.

Mesmo assim a distância

era quase palpável

entre nós dois

lado a lado.