OUTONO

Há um poema em cada leitor.

Único. Como esta noite de quase outono,

de folhas murmurantes. Este instante.

Um céu que não se repete,

já passou.

ESCUTAR É LENTO

Escutar é lento.

É ouvir o silêncio,

o grão da voz,

o engasgo.

Escutar a falta

nos excessos,

o vazio nos objetos

acumulados,

o grito na garganta,

a amargura

na gargalhada.

Escutar-se é

ainda mais lento.

Eu tento.

VÊNUS

Quando pinto minha boca de vermelho,

penso só em te seduzir.

Assim carmim, assim vermelhos,

os lábios que entreabro,

a olhar para ti...

E a dizer   me ama   me ama   me ama,

esse miado de mulher no cio.

Decifra-me,

ou, dis-pli-cen-te-men-te,

com meus lábios vermelhos,

te devoro.

SÓTÃO

Poderia assobiar sempre que passasses.

Não sei. Não aprendi.

Estão cerzidos, na barra da minha saia,

os temores de minhas bisavós.

Queria sussurrar-te muitas noites de amor.

Não posso. Vela minha voz

o silêncio da espera

na sacada noturna de meus príncipes.

Guarda este baú, vazio, de enxoval, 

a menina que repete em seus passos

o andar eterno de todas as mulheres.

INF NCIA

Escancarei minha porta aos fantasmas.

Aos que rondam o mundo à noite, 

aos que assombram os consultórios de psicanálise,

e ao que me espreitava sob a cama.

Infância. Terra de sombras.

Um dia é preciso voltar a ela,

a sua fantástica e terrível realidade,

e, simplesmente, dizer:

- BUUU!

O que era monstro,

apenas sombra do armário.

Fantasmas da insônia, do escuro,

do pensamento.

O ruído nas escadas?

Madeira velha que estala.

Mas este sentado no sofá?

Quem será?