Sou eu. 

Não sou o monstro. 

Sou a noite chuvosa. 

Não sou o mal. 

Eu só faço barulho. 

Não tenha medo. 

Sou apenas como os raios que cortam o céu. 

É assustador, mas lindo. 

Mãe. 

Fique aqui quando eu falhar. 

Fique quando eu estiver errada. 

Não fique me olhando perder o caminho. 

Grite ou segure minha mão, mas apenas mostre a direção certa. 

E eu vou seguir. 

Perdido na solidão. 

Olho para o mundo ao meu redor e sinto pessoas vagando através de mim, elas tocam minha pele até que alcancem as camadas mais profundas do meu ser. Tocam meu coração e

veem minha alma sem permissão, só para soltar, arrancando os pedaços no processo. Frustradas com o que veem, vão embora sem olhar para trás, sem tirar as impressões dos dedos que queimam tanto quanto o fogo. 

A solidão e sua paixão ardente pela imperfeição me mantêm aqui; preso, esperando a luz perfurar as paredes frias e iluminar esse lugar escuro, isolado e cheio de medo. Não sei até quando vou receber somente as visitas que sentem fome e consomem minha vida, não sei até quando vou ficar sentado esperando alguém curar o cansaço e lavar meu corpo. 

Ele ainda sangra e o odor de morte evapora das gotículas de suor das lutas incansáveis contra aqueles que tentam me ver. Ver a cor da minha alma, ver que estou repleto de cicatrizes que desfiguram o brilho fraco da chama que ainda existe em mim. 

Sonhos. 

Sufocada pela própria mente, não escutam-se os gritos. 

Enfiada nos próprios sonhos, ela respira com sorrisos. 

Presa em seus desejos, espera que os olhos sequem. 

Mas o medo vem e borbulha no estômago até que a noite vire dia e os pensamentos não desliguem mais. 

Agora os sorrisos precisam ser maiores, porque os olhos não secam e os sonhos aumentam ao mesmo tempo que a coisa vai crescendo dentro de si e a puxa para baixo.

Presa em mim. 

Tem dias que me sinto perdida, vasculhando nas memórias quem sou. 

Que marcas me moldaram e dizem o meu nome. 

Tem dias que sou incrível, invencível e com poderes de força para lutar contra as sombras da noite. 

Mas tem dias que sei o meu nome, que me conheço; sei a cor das minhas marcas e a profundidade. 

Esses dias em que tenho o vislumbre da minha imagem são curtos e vagos, porque cada vez mais pedaços de mim são roubados ao longo da vida.